Fumar mata

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El hombre que tiene miedo sin razón,

inventa la razón para justificar su miedo.
(Alain Emile Chartier)

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― ¡Qué guapa está y qué colgado estoy! pensó él, mientras la veía acercarse a la terraza del Meeting Point.

― ¡Qué suerte tengo!, pensó ella al verlo: Poderme fiar de un hombre tan especial.

Apenas sentarse, ella le acarició la cara mientras le susurraba: «me gustas mucho». Sintió un agradable vértigo al besarla. Entonces, súbitamente, todo su cuerpo comenzó a rilar, poseído por un incomprensible pánico.

Trató de disimular detrás de su mejor sonrisa, pero en cuanto ella se levantó para ir a la barra, aprovechó para esfumarse dentro del paquete de tabaco. Al volver a la mesa, desconcertada por su desaparición, le buscó a su alrededor.

No podía haber ido lejos: sus cigarrillos y el mechero color caramelo tofe seguían al lado de su cerveza. Pidió otra copa de vino para mojar la espera. Inquieta, se encendió un pitillo.

Y luego, otro. Y otro. Y otro. Y así cuatro horas hasta terminar con la cajetilla.

Lejos estaba de imaginar que durante ese tiempo, él se le había ido metiendo muy adentro hasta convertirse en una silenciosa mancha de negro alquitrán que quedaría incrustada, para siempre, sobre su pulmón izquierdo, bien pegadito al corazón.

Abrió otro paquete de tabaco.

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